eu poderia passar horas escrevendo sobre tudo o que se passa em minha cabeça enquanto os dedos escorregam pelo teclado de um lado para outro. eu poderia inventar títulos para a quantidade de livros que um dia eu pensei escrever, e a mocinha, e a vilã e a tia chata de todos eles era eu, eu e eu. mas de que adiantaria? o conteúdo viraria numa tremenda espiral para baixo e sem fim.
têm dias que o fundo do poço te dá uma energia revigorante de recomeço. o fundo do poço é largo, e é sempre maior para quem tem costas largas como as minhas. é também muito profundo, e na sua profundidade, você acredita que pode nadar e nadar no seu vácuo sem correr o risco de se afogar, de morrer mais ainda, já que está tão destruído por dentro.
a melancolia que vem do fundo te abre espaços para novas sensações esquecidas, para oportunidades que você deixou passar, para percepções de coisas que você não via, não cheirava. muito mais interessante do que bendita/maldita paixão, pois essa além de trazer a sensibilidade, carrega consigo uma densa cegueira.
eu poderia passar horas falando de mim, da minha dor e dos meus planos desfeitos, e em tudo o que eu pensei pra nós dois. eu poderia passar horas e horas falando apenas de mim e mudando esses planos para um mundo egoísta em que só eu vivo nele. eu poderia… não falar nada. apenas esquecer.
e, é talvez nisso que eu queira me focar agora: esquecer.
mas esquecer do que mesmo? de viver intensamente? de quebrar a cara me abrindo para a vida? para o amor? para o não como resposta?
eu não tenho medo de morrer. morro todos os dias. morro todas as manhãs. e morro só de imaginar que eu não viva tudo o que eu queria viver nessa vida.
e morro só um pouco ao tentar escrever esse desabafo e imaginar que as minhas palavras podem fazer sentido para alguém, porque não é pra fazer. é só um desabafo, algo raro de eu fazer. assim, tão claro.
de alguém que talvez precise de drogas pra dormir.

“- Ela é tão gótica quanto os seus pensamentos?
- Não em seu exterior, mas sua natureza interior é bastante pitoresca, eu suspeito.
- A verdade de todos nós.”

“- Todas as suas histórias terão finais felizes?
- Minhas personagens terão, após de algumas dificuldades, tudo o que desejam.
- O melhor nem sempre tem final feliz. É uma verdade universal.”

você toca minha perna, e eu olho a tua voz. fecho os olhos para ver a tua voz. para ligar todos os acontecimentos a ela. é a primeira vez que você toca a minha perna, mas já vi a tua voz antes… e visito a tua voz sempre que desejo. a tua voz é tão calda de chocolate quente dentro de mim. e ela escorre como alimento para uma rosa que vai crescendo no interior do meu jardim. onde moram as borboletas e os vagalumes que te esperam nas noites frias cobertas pela manta rosa.

how many lives we’ve had in a single life?

Movie: Mr. Nobody (2009)

Insônia. Pressa. 300 coisas pra fazer. 2 semanas. 1 mês sem você. Sentir falta. Do que exatamente? Pessoas. Cama. Hábitos. Papagaio. Família. Família lá e cá. Família. Pé machucado. Trabalho. Carnaval. Férias. O que importa? Música. Avião. Nuvens fazem companhia. Headphone. Não esquece a cabeça. Esquece de dormir. Putz, o shampoo. Azul. Bolinhas brancas. Saudades amarelas. Vento lilás. Tias. Primo. Família sempre. Excurssão. Rostos. Fotos. Amigos temporários. Muitas fotos. Bois marrons. Guia. Horários. Visitas. Shakira. Monte. Entrecot. Chivito. Colônia. Punta. Cassino. Santo Antônio. Compras. Estradas. Caminhos. Idas. Voltas. Viagens. Mais compras. Cataratas. Itaipu. Relógios. 3 marcos. 7 vidas. Calor. Frio. Chuva. Sol. Pensamentos nublados. Cabelos cacheados. Café do mesmo e diferente. Holandesa. Cueca virada. Tias. Visitas. Equilíbrio. Beijos. Abraços. Amor. Aqui e lá. Onde devo morar? Cabeça a mil. Coração apertadinho. Malas. Muitas malas. E mais dias de estrada…

Soundtrack: Summer Holiday – Terry Winter

Então resolvi olhar o céu para contar estrelas, já que o sono ausente resolveu descer a ladeira para ver o mar. E esqueceu-me aqui em cima, debruçada na janela. Mas ao tentar deitar nos braços de Morpheus, o mundo resolveu se atirar da prateleira de perfumes. Enquanto a música dançava, chorava dentro do quarto, depois debaixo do chuveiro com a água sublinhando as letras melancólicas. A tristeza não ultrapassava o chão frio, e os vagalumes tropeçavam na porta. Tristeza que não cabia em meu coração perdido na madrugada. Nos gritos acompanhados de canções reproduzidas com outros sons pelo notebook. Mesmo assim, uma parte intacta do mundo que restou na prateleira continuava a roncar sem se importar. Eu precisava de vodka e muitos pedaços. Todos os pedaços ocupados do coração redesenhando uma onda tão intensa que um mundo reconstruído iria sorrir e acenar em minha direção. Bom, talvez eu devesse apenas mudar o cd e te dizer que a música, além de chorar, também deslizava suavemente sobre a cama enquanto morangos poderiam ser degustados ao redor de um desejo recíproco de engolir o mundo que vive desabando da prateleira de perfumes.

Ainda continuo com uma vontade imensa de te abraçar, deitar mais uma vez ao teu lado, e ouvir você cantar… Porque por mais que Massive Attack me provoque desejos, a sua voz provoca uma infinidade bem maior de desejos e vontades que eu adoraria realizar olhando bem fundo nos seus olhos. Numa dessas noites em que o sono vai passear na praia.